Tous les deux mois, Teresa Arciola se rend en voiture de l'État de New York à Washington pour voir son fils et lui faire écouter ses morceaux préférés des Temptations et d'Eminem sur son baladeur MP3. Elle lui amène aussi des bonbons et lui lit son livre d'enfant préféré. Quand c'est son anniversaire, elle apporte également de la bière. Pour qu'il puisse en profiter, elle verse la bière sur le sol, car son fils est enterré là, dans le cimetière national d'Arlington à Washington D.C. Plus précisément dans la section 60 où se trouvent quelques-uns des Américains morts en Irak.

Teresa Arciola n'est pas la seule. Une autre mère vient s'étendre tous les après-midi à côté de la tombe de son fils. Un homme lit à haute voix pour les morts. Un autre vient pique-niquer « avec » son fils. Dans ce cimetière militaire où pourtant seules les fleurs sont autorisées auprès des tombes, les familles ont amené des objets, font brûler de l'encens, laissent des petits mots aux défunts.

Quelle que soit la culture, la perte d'un très proche réactive le ^vMème VIOLET. Les larmes du deuil n'ont qu'une couleur.

Source : Darragh Johnson, "Choses vues au cimetière d’Arlington", Courrier international, N° 867, 14 juin 2007, p. 22.